oski2
Oct 28, 2009, 10:20 AM
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PALEMÓN Poema de Oscar Portela Blanca es ésta página y helada como la soledad Del cuerpo mío. Fluye tras el cristal como la vida Que es muerte y río, oscuridad y endriagos. Ah, ya lo sé, lo sé. ¿Que más da, estar muertos O estar vivos? ¿Acaso el Otro lo echaría en cuanta? Lo he comprobado ya. Solo a la soledad confío Los augurios del tiempo. Soy invisible al Otro Y su porfía. Me he muerto ya con el deseo a cuestas Que lleva en si los encontrados reinos del poema. Estoy de vuelta. Es de noche y el día me acongoja. Todo humano es hostil a mis ensueños. Solo, solicísimo confío al verso las plegarias De vagos pensamientos. El sol de me escalda. El triste gris acero de los cielos el sueño no me quita. No hay albergues. Deshabitado estoy como Carfaxs En Ruinas y solo entro a la noche en la que vivo. Todo otro es ausencia. Solo ausencia. Los llamados Se han muerto en las estepas y el aullido bronco y espasmódico Mustio esta ahora bajo el áureo hielo. ¿A que escribir entonces si el circulo vicioso Repite el estribillo eternamente? ¿A que volcar en blanco las penurias de la tierra indigente Que parido lobos en la blancura de los sueños? Nadie sabe si estoy o si me ido. A nadie importa éste destino Cierto que tiene por verdad la urna ya elegida Y nadie lo sabrá cuando a la nada entre el silencio Sin llamar siquiera. Alguien me espera entre la zarza ardiente. Su voz tonante es dulce y su figura altiva de Adán desnudo Y si pecado alguno ni redención, ni Paraísos idos, Me lleva hacia otras puertas nunca abiertas. ¿Qué importa ahora si sueño todo esto? No vivo en el desierto. Si en la noche y el infierno Temido es el deseo que tiembla entre mis labios Cuando sueño…. Allí la zarza siegue ardiendo a solas Como mi corazón en el desierto.     
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